Une aventure ambiguë 7

L’autopsie a révélé que John était mort ce matin-là, par absorption d’un poison aigu. La nature exacte de ce poison n’a pas encore été déterminée. Je ne suis pas versé en sorcellerie, mais si mon intuition ne me trompe pas, c’est de ce côté-là qu’il y aurait à chercher. Bien sûr, les gens de mauvaise foi et les réfractaires à l’irrationnel ne verront là qu’une fausse piste, une tentative un peu risible d’échapper à la justice – celle que vous appelleriez ainsi, la justice – d’un homme que tout condamne.

Quel pourrait être le mobile de ce meurtre ? Une hypothèse facile consiste à voir en ma personne un maître de la pire espèce, tyrannique et possessif, refusant que sa proie lui échappe. Rena et John avaient entamé ce qu’on peut appeler une relation durable. Ils se voyaient régulièrement. Je n’irai pas jusqu’à dire qu’elle en était amoureuse, du moins pas de le sens où nous l’entendons. Mais il semblait qu’elle était sur le point, pour la première fois, de jeter l’ancre. 

Les autres hommes qu’elle voyait ont-ils pu en concevoir une forme de jalousie ? Il a été dit que ces gars, interrogés, ont tous fait preuve d’un bon alibi. Moi je pense surtout que les amants de Rena doivent avoir une autre chose en commun : ils savent qu’elle n’est jamais que de passage, au sens propre ou au sens figuré. Elle baise avec chacun pleinement, mais il semble dit d’emblée qu’elle restera imprenable. Comprenez-moi : je ne peux pas me mettre dans la peau de ces hommes. (Dieu m’en garde d’ailleurs. Ce sont des géants aux corps démesurés. Beaux, forts, pouilleux, magnifiques. Éreintants de grâce et de virilité. Je ne m’en remettrais pas.) Mais j’ai pu observer à loisir, dans les récits que me servait ma femme de ménage, combien elle vivait chacune de ces rencontres à son comble. Et dès lors : comme un moment unique et irremplaçable.

Les scarifications, sur le corps de John, disent quelque chose de cela : une marque qui ne pourrait ni être effacée, ni reproduite, puisque tout le corps en est couvert. Scarifier n’est pas une habitude des gens d’ici. Mais je me suis rappelé que Mary m’avait raconté qu’elle savait y faire. Que c’était une pratique courue là où elle avait grandi. Elle avait même quelques incisions dans le creux du dos, que j’aimais bien caresser pendant que je la montais. 

Je n’ai plus jamais reçu de nouvelles de Mary. Sauf une lettre. Je ne l’ai jamais ouverte. Vous penserez ce que vous voudrez. Je n’ai pas pu. Ce qu’elle m’annoncerait, je le redoutais de toute façon. Soit j’avais un fils ou une fille quelque part, soit elle avait perdu l’enfant d’une manière ou d’une autre et je me sentirais toujours un peu responsable. Ma femme, pour une fois, m’a facilité la vie. Elle a subtilisé l’enveloppe. 

Elle était soudain réapparue à la ferme, pour me rendre une visite courtoise, disait-elle, et me donner un dernier coup de main. Lorsque la lettre est arrivée, elle a fait mine de ne pas s’apercevoir que c’était un message personnel. L’enveloppe est restée dans la pile du courrier administratif qu’elle avait pris en charge ; elle a été classée comme les autres. Je n’ai jamais cherché à la retrouver. Ni ma femme, d’ailleurs. Après cet épisode, elle est ressortie de ma vie sans crier gare. C’est la dernière fois que nous nous sommes vus. Pourtant, j’ai pu constater que ma femme s’était montrée, pendant cette visite, tout à fait fidèle à elle-même. L’autre jour, en rouvrant les classeurs où est rangé le courrier, poussé par une urgence soudaine, je n’ai eu aucun mal à retrouver l’enveloppe de Mary. Claire l’avait classée à la date exacte où je l’avais reçue, dans la section sobrement intitulée : « divers ». L’enveloppe était toujours scellée.